retales

Qué poder tienen las fotos viejas
los poemas casi olvidados
los regalos de hace años
que sigo sin poder tocar
sin hacerme pedazos.

Qué clase de poder tienen
que me siento
anclada en el futuro
perdida en el presente
huida del pasado.

Qué clase de poder tengo
si por sobrevivirme
me coso retales rotos
de todo lo que he sido.